转轮王的信是第三日黄昏送到的。
    肥油陈差人送来，没露面。
    信封火漆压著转轮王的私印——一朵並蒂莲，瓣缘焦黑，像烧残的纸钱。
    连绳拆开。
    信纸只有巴掌大。
    一句话。
    “静观其变，待彼自露。”
    老人看了很久。
    他把信纸凑近烛火。
    火舌舔舐纸边，墨跡在焰光里捲曲、焦黄、化灰。
    连绳鬆开手指。
    灰烬飘落，散在破案上。
    “转轮王不急。”他说。
    顿了顿。
    “他等了罗摩遗体二十年，不在乎再多等几个月。”
    赵长空没说话。
    他看著那摊灰烬。
    窗外的暮色正一层层沉下来。
    他知道转轮王在等什么。
    等曾静与江阿生的感情深到彼此不能割捨。
    等那个马夫变成她心里拔不出的一根刺。
    等那一刻。
    再以江阿生的性命要挟。
    让她心甘情愿交出遗体。
    这才是转轮王。
    不出剑则已。
    出剑必中咽喉。
    连绳咳了一声。
    “叶绽青明日回京。”
    赵长空点头。
    老人看著他。
    “你留下。”
    不是询问。
    是陈述。
    赵长空又点头。
    连绳不再说话。
    他把旧斗篷拢紧，靠在墙边。
    暮色彻底沉下来。
    破屋里只剩两个人沉沉的呼吸。
    叶绽青走的那日，南京落了今春第一场雨。
    不大。
    淅淅沥沥，像撕碎的白绢。
    她站在城门口，没打伞。
    剑提在手里，鞘上沾了细密的水珠。
    连绳没来送。
    赵长空来了。
    叶绽青回头看他。
    她眼底那种光熄了大半，剩一点余烬，在雨里明明灭灭。
    “雷兄。”
    “嗯。”
    “她为什么不杀我？”
    又是那个问题。
    赵长空没答。
    叶绽青等了等。
    她忽然笑了一下。
    那笑容很短，在嘴角一闪就没了。
    “你也不知道。”
    她翻身上马。
    韁绳一抖。
    枣红马迈开步子，踏碎青石板上的积水。
    走出三丈。
    她没回头。
    “雷兄。”
    声音从雨幕里传来。
    “別死了。”
    马蹄声渐渐远了。
    赵长空站在城门口。
    雨丝飘上他眉睫，凉意细细密密。
    他把伞撑开。
    青布伞，湘妃竹骨。
    是他从扬州带来的那把。
    他握著伞柄。
    站了很久。
    连绳约他在城外破庙见面。
    庙比废宅还破。
    供的是哪路神仙已辨不出，泥胎坍了半边，露出里头的草胎骨架。
    香案翻倒，积了寸许的灰。
    连绳坐在蒲团上。
    那蒲团早乾瘪了，草芯从破口漏出来，像一摊死去的臟腑。
    老人今日没咳嗽。
    他靠在供桌腿边，旧斗篷裹著嶙峋的身子。
    赵长空在他对面坐下。
    连绳开门见山。
    “我的时日不多了。”
    他的声音很平。
    不是在宣告。
    只是在陈述一个事实。
    赵长空没接话。
    连绳顿了顿。
    “转轮王允我退隱十年。”
    他笑了一下。
    那笑容牵动满脸沟壑，像枯树皮裂开细纹。
    “十年后我仍是死。”
    他低头。
    看著自己那双乾瘦的手。
    腕上旧疤纵横，在破庙幽暗的光里像龟裂的河床。
    “这身脓疮，”他说，“神仙难救。”
    赵长空看著他。
    老人抬起头。
    浑浊的眼珠里有孤注一掷的光。
    那光很微弱。
    像风里的残烛。
    “所以我要罗摩遗体。”
    他说。
    “不是为了称霸江湖。”
    他顿了顿。
    “只是想多活几年。”
    赵长空沉默。
    他想起原剧里的连绳。
    那个在云何寺燃起神仙索、与转轮王血战至死的老人。
    他至死没能多活几年。
    甚至没能摸到神仙的衣角。
    “你一个人，”赵长空说，“不是他的对手。”
    连绳点头。
    “所以我找你。”
    他看著赵长空。
    那目光很慢，像钝刀刮过骨头。
    “你也不全是为你自己。”
    赵长空没有否认。
    他垂下眼帘。
    破庙外，暮色四合。
    檐角滴落的水声在青石板上砸出细密的坑。
    他开口。
    “云何寺。”
    连绳目光一闪。
    “转轮王每三月必往云何寺礼佛。”
    赵长空说。
    “三月后。”
    连绳盯著他。
    “你怎么知道？”
    赵长空没答。
    他从袖中摸出三锭碎银。
    搁在两人之间的破案上。
    “肥油陈的情报，”他说，“三锭金子。”
    连绳看著那三锭碎银。
    碎银是旧的，边角磨得圆润。
    一看就不是肥油陈会收的那种成色。
    老人没追问。
    他看了赵长空很久。
    久到檐角的滴水声从急促变得迟缓。
    然后他点头。
    “三月后。”
    他的声音很低。
    “那就三月后。”
    转轮王的密令是在第七日送到的。
    还是肥油陈的人。
    信封仍是那朵並蒂莲火漆。
    信纸也只有一句话。
    “中秋之前，罗摩遗体。”
    连绳把信纸凑近烛火。
    灰烬飘落。
    他咳了一声。
    袖口掩嘴，放下时洇著暗红。
    他没擦。
    “中秋。”他说。
    顿了顿。
    “还有两个月。”
    赵长空点头。
    他没说话。
    丹田里那道旋涡还在转。
    两个月。
    六十一日。
    此后每夜，赵长空都去那片荒园。
    竹子已禿了。
    十几杆瘦竹光禿禿戳在那里，叶落尽，只剩枝梢在夜风里颤。
    他立在竹丛前。
    从腰间解下针囊。
    七十二枚飞针，一枚一枚摊在掌心。
    他拈起一枚。
    闭眼。
    起势。
    不是辟水剑的路数了。
    是推山掌。
    肩沉，肘坠，掌推。
    飞针脱手。
    针芒没入夜色，比从前慢了三分。
    不是快不起来了。
    是刻意压慢。
    他要的不是穿透。
    是沉。
    针芒触及三丈外那杆禿竹。
    竹身轻轻一颤。
    没有洞穿。
    针嵌在竹皮里，没入三分。
    赵长空走过去。
    拔下那枚针。
    他低头。
    竹皮上只有极细的针孔。
    孔周没有崩裂。
    他把针收进囊中。
    拈起第二枚。
    再出。
    第三枚。
    第四枚。
    第五枚。
    ……
    第七十二枚。
    七十二个针孔，错落在十二桿禿竹上。
    没有一枚穿透。
    他收针。
    垂目。
    丹田里那道旋涡还在缓缓转动。
    他引真气至掌心。
    不是滴水劲。
    不是镇岳功。
    是他自己都叫不出名字的第三种力道。
    像水裹著沙。
    像山涧奔流——像钝刀。
    他推出。
    掌风掠过三丈外那杆禿竹。
    竹身纹丝不动。
    他走过去。
    低头。
    竹皮上那七十二个针孔，不知何时连成一道细细的裂纹。
    裂纹从竹根蜿蜒至竹梢。
    他伸手。
    极轻地。
    指尖触及裂纹。
    竹身无声断开。
    断口平滑如镜。
    他拈起那截断竹。
    对著月光。
    看了很久。
    连绳看过他的演练。
    那是在一个午后。
    老人靠在废宅檐下，看著赵长空把七十二枚飞针一枚枚射出，又一枚枚收回。
    很慢。
    比他从前慢得多。
    没有破空声。
    甚至没有针芒的闪光。
    只是平平地、沉沉地。
    像在把什么东西一寸一寸钉进墙里。
    连绳沉默。
    很久。
    他开口。
    “你这针法，”他说，“已不是雷彬了。”
    赵长空收针。
    他把针囊系回腰间。
    没有解释。
    雷彬的针，是杀人的针。
    二十年，七十二枚淬蓝毒芒，从无失手。
    中针者初时不觉，待察觉时，经脉已破。
    那是滴水劲。
    是水至柔，亦至刚。
    他的针不一样。
    他的针不想杀人。
    他的针想破局。
    推山掌的沉劲，辟水剑的慢意，神仙索的丝线牵引——他把这些东西都揉进针里。
    揉成一团麻。
    一团只有他自己解得开的麻。
    连绳看著他。
    “你学飞针多久了？”
    赵长空想了想。
    雷彬学了二十年。
    他学了一个多月。
    “二十一年。”他说。
    连绳点头。
    他没问这多出的一年是从哪来的。
    老人只是把旧斗篷拢紧。
    “够用了。”他说。
    赵长空抬眼看他。
    连绳没再说话。
    他靠在檐下，眯著眼。
    午后的日头落在他脸上，把那些深沟浅壑照得越发分明。
    赵长空看著他。
    忽然问。
    “神仙索那头，”他说，“真的什么都没有吗？”
    连绳没睁眼。
    他沉默了很久。
    久到檐下的日影移过三寸。
    然后他开口。
    “我不知道。”
    他顿了顿。
    “还没够到过。”
    赵长空没再问。
    他把那截断竹从怀里摸出。
    搁在窗台。
    日头照在断口上。
    平滑如镜。
    入夜。
    赵长空独坐废宅。
    连绳睡了。
    咳嗽声从墙角传来，闷在胸腔里，像沉在水底的雷。
    他从怀里摸出那两串白兰花。
    花早已枯透。
    轻轻一碰，花瓣就碎成褐色的屑。
    他没碰。
    他把花串搁在鼻尖。
    没有香了。
    只有乾草的气味。
    他闔上眼。
    忽然想起阿兰。
    想起她坐在檐下纳鞋底的样子。
    针尖穿过厚布。
    嗤。嗤。嗤。
    想起她问“会回来吗”时，眼底那种他从没见过的东西。
    不是担忧。
    不是挽留。
    是——他不知道那是什么。
    他只是握紧那只小小的拳头。
    说。
    “会。”
    他睁开眼。
    窗外无月。
    他把枯花收进怀里。
    起身。
    推门。
    夜风灌进来。
    凉颼颼的。
    他走出废宅。
    没有回头。