老枪坐在驾驶座里，伸手在仪表台底下掏了半天，摸出一个用橡皮筋捆著的塑胶袋。
    袋子里是一沓皱巴巴的纸幣，面额大小不一，最大的是一张二十，最小的是几枚硬幣。
    老枪把塑胶袋丟到苏名脚边。
    “七百三十二块六毛。”老枪报了个数，“摆摊十一年的全部积蓄。”
    苏名低头看了一眼那个塑胶袋，没捡。
    “帮我寄回山西老家，地址我写在袋子里了。”老枪用下巴点了点那个袋子，“我娘要是还活著，今年八十七。要是没了，就买束花放坟头上。別买贵的，路边摊那种就行，超过十块的不要。”
    苏名喉结动了动，吐出三个字：“你自己寄。”
    “我要是能自己寄，还用得著你？”老枪从兜里把最后四根烟掏出来，在手里排了排，抽出一根叼上。
    他点著烟，深吸一口，烟雾从鼻孔里喷出来，被海风扯得七零八落。
    “剩三根。”老枪把另外三根塞回烟盒，想了想，又掏出来一根，別在苏名的耳朵上。
    “给你一根，路上抽。”
    苏名没摘下来，那根烟歪歪斜斜地別在他耳朵上，被海风吹得直晃。
    老枪看著他，忽然乐了。
    “你这个样子，活像唐人街卖盗版碟的小王。”老枪指著苏名耳朵上的烟，“那小子也爱把烟別耳朵上，欠我三十块钱，跑了五年没还。你回去要是碰上他，帮我把帐要了。”
    苏名把那个塑胶袋从地上捡起来，揣进衝锋衣的內兜。
    “还有別的帐吗？”苏名问。
    老枪歪著头想了想，掰著手指头数。
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    “我想想……唐人街的老黄还欠我两包泡麵。还有福建卖海鲜的那个阿强，上个月我帮他看店面风水，说好给五十，结果就给了三十块，还跟我说打折了。哦对了，还有杰克那小子……”
    老枪的声音顿住了。
    驾驶室里安静了几秒。
    老枪把烟从嘴边拿开，用大拇指弹了弹菸灰。菸灰落在那件旧军装的膝盖上，他也没去拍。
    “杰克欠我一顿烧烤。”老枪的声音轻了下去，“上个月说好请我吃布朗克斯最好的烤肉，结果没去成。那小子，总是把钱花在別的地方……”
    苏名的手指收紧了，指甲掐进掌心。
    “这笔帐。”苏名声音沙哑，“我记下了。”
    老枪扭头看了他一眼，摇了摇头。
    “你別替了。”老枪把烟重新叼回去，往座椅靠背上一靠，“这笔我自己去找他要。等会儿到了那边，我第一件事就是揪著他的领子问他：他妈的，老子的烧烤呢！”
    苏名的眼眶发烫，他偏过头去看车窗外面的海。
    黑沉沉的，什么都看不清。
    老枪没看他，自顾自地检查著仪錶盘。油量灯还在闪，发动机怠速的声音断断续续。他拍了拍方向盘，像拍一匹老马。
    “跟了我十一年，就剩这最后一脚油了。”老枪对著方向盘嘀咕了一句，不知道是在跟车说话还是在跟自己说话。
    他忽然想起什么，从裤兜里掏出一张叠了好几道的纸，展开来。
    那是一张手写的单子，上面记著密密麻麻的数字和日期。
    “这是我这十一年的帐本。”老枪把单子递给苏名，“每一笔收入支出都记著。你看看，我是不是亏了。”
    苏名接过来，借著仪錶盘的微光扫了几行。
    “二零一三年三月，卖符咒收入十五块；二零一三年三月，买泡麵支出四块二……”
    “二零一九年七月，帮人看坟地收入四十块；二零一九年七月，买防潮袋支出一块五——用来包军装……”
    最后一行写的是今天的日期，后面只有四个字：
    “收支平衡。”
    苏名把那张纸叠好，和塑胶袋放在了一起。
    “帮我把帐本也寄回去。”老枪吸了最后一口烟，把菸蒂掐灭在仪表台上，和之前那个菸灰印叠在一起。“让我娘知道，她儿子没乱花钱。”
    他说完这句话，突然用力拍了一下方向盘。
    “行了！”老枪吼了一声，像是在给自己打气，又像是不想让这种气氛继续下去。“磨磨唧唧的，跟个老娘们似的。你赶紧下车！”
    苏名没动。
    “下车！”老枪的音量又拔高了一截，“你不下车我怎么开？你以为我这车的油够两个人一起衝过去？你一百多斤，多费油！”
    苏名攥紧了那把繫著红绳的钥匙。
    他知道自己拦不住。
    从老枪穿上那件军装的那一刻起，这件事就已经定了。他就像把全部家当押上赌桌的铁公鸡，谁也劝不回头。
    苏名推开副驾驶的车门，一条腿迈了出去。
    “老枪。”
    老枪已经在系安全带了，那条破安全带卡扣坏了半边，他从后座扯过一根麻绳，把自己绑在座椅上。
    苏名看著他用麻绳打结的动作，喉头滚了一下。
    “你回去以后。”老枪一边繫绳子一边说，语气忽然变得很平常，“去山西太原，柳巷北口往里走第三家，叫老陈刀削麵。別去第二家，第二家是冒牌的。”
    苏名站在车门外，海风灌进他的衣领。
    “老陈的手艺是祖传的，面片薄得能透光，汤头用棒骨熬十二个小时。”老枪的声音里带上了一种罕见的温柔，是那种在异国深夜里反覆咂摸了十一年的温柔。“你跟老陈说，老枪让你来的。他会给你多切二两肉、多浇一勺汤。”
    老枪顿了一下。
    “醋要清徐的，別用镇江的，镇江的太甜，不对味。”
    风沙迷了眼，苏名视线里的那件旧军装，和那张满是皱纹的脸，都开始模糊。
    “多放几勺。”老枪又补了一句，嘴角抽了一下，像是在忍什么东西。
    他错开了目光，去看挡风玻璃外面远处桥头的灯光。
    两团灯光，白晃晃的，像两只盯著这边的眼睛。
    “十一年了。”老枪的声音忽然低下去，低到差点被发动机的突突声盖过去。“想了十一年的味道。”
    苏名站在那里，海风把他耳朵上那根烟吹掉了。他弯腰捡起来，重新別回去。
    “我替你吃。”苏名说。
    “多放醋。”
    “多放。”
    老枪终於笑了。不是那种嬉皮笑脸的笑，也不是苦笑。就是笑了。满口黄牙，皱纹全挤在一起，整张脸像一颗风乾的核桃。
    他举起右手，衝著苏名挥了挥手。
    像送一个邻居出门买菜。
    苏名后退两步。
    老枪把引擎从怠速轰到三千转，变速箱发出一声尖利的嚎叫。
    他左手攥紧方向盘，右手抓著烟花引线。打火机已经握在掌心里，拇指顶在点火轮上。
    货车的独眼大灯猛地亮起，照出前方一公里的柏油路和尽头处那两道白光。
    老枪长吸一口气。
    胸口那块歪歪扭扭的补丁隨著呼吸起伏了一下。
    他鬆开手剎。
    货车躥了出去，引擎爆发出压抑了十一年的嘶吼。
    车窗大开，海风灌进来，吹得那件旧军装的衣角猎猎作响。老枪盯著前方的灯光，嘴里喊了一嗓子，声音被风撕碎，但苏名听得清清楚楚。
    “苏小子！记得多放醋——”
    “老子去给龙国开路了！”