渡船离岸时，天还没亮透。
    赵长空坐在船舱最暗的角落。
    身旁堆著十几把修好的伞，用麻绳捆成两扎，像寻常货郎的行商模样。
    叶绽青倚在舷边。
    她嫌舱里闷，把窗板支开半扇，江风灌进来，撩起她额前碎发。
    她回头，打量角落里那个垂目静坐的人。
    “你成亲了？”
    赵长空没睁眼。
    “嗯。”
    叶绽青等了一会儿。
    没等到下文。
    她撇撇嘴，把目光转向连绳。
    老人裹著那件旧斗篷，靠在舱壁上，咳嗽声压得很低。
    “老头，”叶绽青说，“你那神仙索，真能上二十丈？”
    连绳没睁眼。
    “能。”
    “教教我唄。”
    老人没答。
    叶绽青等了等，见他装睡，冷哼一声，转头继续看江景。
    江风灌满船舱。
    赵长空睁开眼。
    他从腰间解下针囊。
    七十二枚飞针，一枚一枚摊在膝上。
    针芒细如牛毛，淬蓝的毒在晨光下几乎看不见。
    他把针重新排列。
    从前雷彬的习惯，是按长短分——长针十二，中针三十六，短针二十四。
    他把这顺序打乱了。
    长针混在短针里，淬毒的並排放置。
    连绳睁眼看了他一下。
    没说话。
    又闔上。
    船过瓜洲，暮色四合。
    赵长空把针囊系回腰间。
    他望著渐渐模糊的南岸。
    江风吹皱他鬢边碎发。
    他没有收伞进舱。
    南京的春天来得比京城早。
    城门口柳色青青，柳条垂到行人肩头。卖花担子沿街叫卖，白兰花串成手釧，搁在湿布下头保著鲜。
    赵长空是第一个进城的。
    他把伞担搁在城门口歇脚，买了两串白兰花。
    花贩是个老婆婆，缺了门牙，笑起来漏风。
    “给娘子的吧？”她多绕了一圈细麻绳，“这花色，衬年轻小媳妇。”
    赵长空没答。
    他把花串收进怀里。
    走过长街。
    街角有家布庄。
    匾是旧的，黑底金字，漆皮剥落了大半，只剩“曾记”两个字还依稀可辨。
    檐下晾著几匹靛蓝土布，布角垂到青石板上。
    一个布衣荆釵的女子正踮脚收布。
    她背对著街，只看得见侧影。
    身形纤细，动作很慢。
    她把布匹从竹竿上取下，抖了抖，叠齐整。
    转身。
    赵长空在街对面站定。
    那是一张很寻常的脸。
    眉眼温和，唇色略淡，鬢边有几根白髮夹在黑髮里，在日头下反著细碎的光。
    她抱著布匹，弯腰进了店门。
    门楣上那块旧匾，在风里轻轻晃了晃。
    赵长空在街对面坐下。
    这是一家麵摊。
    两张条桌，四条长凳，灶上支著铁锅，汤咕嘟咕嘟冒著泡。
    摊主是个五十来岁的瘦汉，见来客，殷勤地抹桌。
    “客官，吃麵？”
    “阳春麵。汤宽些。”
    “好嘞。”
    面下锅。
    赵长空望著对街。
    那女子又出来了。
    她把檐下的布匹重新晾过，挪了挪位置，让日头晒得更匀些。
    隔壁卖菜的妇人挎著空筐经过，扬声喊她。
    “曾娘子，今日白菜便宜，给你捎一棵？”
    她抬头笑。
    “劳烦李家嫂嫂，明儿我去拿。”
    声音不高，隔著街听不真切。
    但那笑意是实的。
    赵长空低头。
    面端上来了。
    汤很烫，热气腾上眉睫。
    他慢慢吃。
    隔著白茫茫的水汽，那个曾经让整个江湖闻风丧胆的女杀手，正弯腰整理一匹靛蓝土布。
    动作很轻。
    像怕弄皱了它。
    三日后，城西废宅。
    宅子是肥油陈找的，主人早逃了空，只剩几间漏风漏雨的破屋。
    连绳坐在檐下，把旧斗篷拢紧。
    叶绽青不耐烦地绕著院子踱步。
    赵长空靠在门边，垂目养神。
    马蹄声在巷口停住。
    肥油陈滚下马。
    他气喘吁吁，从怀里摸出一封火漆封口的信。
    “转轮王的密令。”
    他把信搁在破案上。
    连绳没动。
    叶绽青一把抢过，撕开。
    她扫了几眼，抬头。
    “活捉细雨。”她念道，“遗体务必完整。”
    她顿了顿。
    “遗体？”
    连绳咳了一声。
    “罗摩遗体。”他说，“她带走的那具。”
    叶绽青把信揉成一团。
    她眼底有压不住的光。
    “我先去会会她。”
    她按上剑柄。
    “急什么。”
    连绳没抬眼。
    “先摸清她每日的动线、接触的人、武功恢復了几成。”
    叶绽青手顿住。
    她看了老人一眼。
    老人仍垂著眼，像在打盹。
    她冷哼一声，鬆开剑柄。
    “行，听你的。”
    此后数日，赵长空每日早出晚归。
    他在布庄对面吃麵。
    从第一碗吃到第七碗，摊主都认得他了。
    “客官，还是阳春麵？汤宽些？”
    “嗯。”
    他在驛站门口借火。
    门房老周有杆旱菸袋，火石总打不著。
    赵长空递过火摺子。
    老周接过，点著烟锅，眯著眼吐出一口青雾。
    “后生，你等谁？”
    “不等谁。”
    他在曾静买菜的巷口“偶遇”。
    清晨的菜市最热闹。
    曾静挎著竹篮，在一溜菜摊前慢慢走。
    她挑菜很仔细。
    青菜要掐根，老了不要；萝卜要掂分量，太轻的糠心。
    她和菜贩討价还价，为了三文钱的差价，爭得面红耳赤。
    最后菜贩让了一步，她高高兴兴付了钱，把萝卜青菜码进篮里。
    赵长空在她身后三丈。
    他买了一捆葱。
    付钱时，她的背影消失在巷口。
    他握著那捆葱，站了很久。
    第四日。
    曾清晨开门洒扫。
    她把店里的布匹一匹匹抱出来，掛在檐下透风。
    靛蓝、月白、藕荷、秋香。
    四色土布，都是寻常人家做衣裳的料子。
    她拿藤拍子轻轻拍打布面，日头下，细小的飞尘腾起，落在她发间。
    赵长空在对街。
    面已吃完，汤也喝尽。
    他坐著。
    没走。
    第五日。
    曾静午后与隔壁大娘閒聊针线。
    大娘姓周，六十七八，儿子在码头扛货。她拿著一张鞋样，絮絮叨叨说儿媳手艺不济，纳的鞋底总硌脚。
    曾静接过鞋样，低头看了一会儿。
    她说，这里收针太紧，放三针便好。
    周大娘半信半疑。
    曾静从针线筐里翻出一只纳了一半的鞋底，拆掉几针，重新下针。
    她动作很慢。
    针尖穿过厚布，嗤，嗤，嗤。
    周大娘凑近了看。
    “哎呀，”她拍腿，“还真是！”
    曾静笑了笑。
    她把鞋底递迴去。
    日头把她的侧影拉得很长。
    第六日。
    傍晚收铺归家。
    曾静把檐下的布匹收进屋，一块块叠好，码在货架上。
    她熄了灯。
    门板一扇一扇合上。
    最后一道光从门缝里挤出来，落在青石板上。
    然后门闔紧。
    光灭了。
    赵长空坐在对街。
    麵摊已收，只剩他和那条冷板凳。
    他把最后一口凉透的麵汤咽下去。
    起身。
    走回废宅。
    第八日。
    赵长空又去了布庄对面。
    阳春麵，汤宽些。
    他慢慢吃。
    隔著热气，看曾静把一匹月白土布从架上取下。
    有客人。
    是个年轻妇人，大腹便便，想扯几尺布做婴孩的襁褓。
    曾静替她量布。
    她问，男娃女娃？
    妇人说，大夫诊不出来。
    曾静想了想，抽出一匹藕荷色的布。
    这色男女都衬。她说。
    妇人笑了。
    她接过布，摸了又摸。
    曾静送她到门口。
    妇人走出很远，她还站在檐下。
    赵长空放下筷子。
    他忽然有些懂了。
    细雨不是在逃避追杀。
    她是在赎回自己。
    放下剑，拿起尺。
    斩断江湖，做回凡人。
    每一尺布，每一针线，每一次与邻人絮絮閒话——都是在把从前的自己，一寸一寸洗乾净。
    他低头。
    看著碗里凉透的面。
    汤上凝著一层薄薄的白膜。
    他端起碗。
    喝完了。
    夜里。
    废宅破屋。
    连绳靠在墙角，咳声断断续续。
    叶绽青在磨剑，剑刃擦过礪石，沙沙响。
    赵长空坐著。
    他怀里揣著那两串白兰花。
    花已蔫了，香气却还在。
    他从怀里摸出一枝。
    搁在鼻尖。
    叶绽青停下手里的剑。
    她看著那枝蔫成黄褐色的白兰花。
    “你一个大男人，”她说，“揣这劳什子作甚。”
    赵长空没答。
    他把花枝轻轻搁在窗台。
    窗外无月。
    只有南京城春夜的风，湿漉漉地漫进来。
    他闔上眼。
    丹田里那道真气旋涡，还在缓缓转动。
    第七十二日。
    距云何寺，还有五十一日。